a Elvira

Aún duele tu ausencia,
ha sido yerba
de tantas conversaciones.


Brilla todavia la luz
de tu seno maternal
que seca las aguas
de manantiales putrefactos
de sueños vencidos.


Sopla el viento
con olor a acetona
de tu aliento.


Brotan ideas de
tus manos de semillas,
de palabras con sabor
a vuelos ascentrales.


Renace tu sabia
eternamente,
repite imágenes
de sosiego de luz infinita.


Toda tu vida esta aquí.
Rebota graciosamente
por las paredes,
en cada rincón.
Alguna araña se roba
un grito de tu voz.


Todos nosotros reflejamos tu miel.

Hijo de la palabra

para mi tio, escritor.
escrito hace muchos años ya.

Naciste en cuna de artistas,
aprendiste a comunicar amor
y aunque tus dedos no son para piano
saben muy bien hacerme soñar con lápiz y papel.

Enséñame a volar sin alas,
a ver lo hermoso de una muerte,
de un perro en la calle.
Déjame ver lo grotesco del amor,
lo horrible de la belleza,
la fascinación en lo simple.

Mesías sin religión de la luz,
has que ésta ilumine mi papel
para dedicarte unas líneas más.

Hijo de la palabra,
dame unas cuantas sílabas más
para no terminar.

Hazme vibrar nuevamente
con esa cosa rara y hermosa que llamamos poesía.

Sé mi mentor y
muéstrame lo que es vivir rodeado de rimas,
sonetos, notas, locuras, amores, odios.

Enséñame como es ser amigo del lápiz y el papel.
No calmes esa mano,
no nos saques el placer de volar sin alas.

Tengo ganas de que me abraces y te vayas, te esfumes en el abrazo; que me dejes. Tengo ganas de saberte lejos, tal y como te siento en este instante.

Otra ronda

No creo que nos hayamos mentido tanto como para que las cosas salieran así de mal. Esta bien, me equivoque, te equivocaste y ahora hay que seguir. Que las cosas estaban claras, ya no es un axioma para mí, que tus ojos no me brillan y no me dan ganas de bailar, que me pasa mucho por la cabeza y nada por el corazón. Si vos entendieras esta madeja de sentimientos y mentiras que llevamos a cabo, o solo enrede yo, pero que vos no veías que se tejía.
Una vez mas se repite una historia constante, persistente. Pero hoy duele mas, porque entre tanta mentira, y tantas mascaras estaba yo. Yo al desnudo, como me conoces. Pero nunca te dije como dolía a veces, acá en el costadito, el izquierdo. No me viste llorar, sé que no lo soportas, pero llore muy entre tus brazos. Muchas cosas pasaron que vos no sabes, que no sé si algún día te diré. Hoy solo me interesa explicarte miles de cosas, o hablar por hablar, aferrarme a la idea que todo va a seguir casi tal cual.
Te mentí. Te mentí y me mentí. Trate de ocultar, de no sonreír y vos no me supiste leer.


Te quiero. Vos sabes que todo va dedicado a un lector en particular y estas pobres palabras (en un sentido literario, no me hago la victima ni nada) son para vos. Te quiero, esa es la más triste poesía que mi pecho siente hoy.

Me das

Letra, compás.
Incertidumbre, temblores.
Café y fuego.
Música y pintura.
Pasos, tropiezos.
Alegría y tristeza.
Desvelo, solo desvelo.

Ganas, me das ganas de mucho.
Ideas locas, inconclusas.
Rimas (aunque las detesto).

Me das mas de lo que pido,
menos de lo que querés.

Seguramente obvio muchas cosas
que me das.
Probablemente invento
la mayoría de las cosas que das.
Y por sobre todo: no, no me das.
(aunque querés)

Odio

Odio despertarme temprano.
Tener frío.
Los gritos innecesarios
(sobre todo por las mañanas)

Concluyo: odio la mañana.

Odio mirarte y temblar,
dudar, titubear,
transpirar.
Ver pasar el tiempo
sin ton, sin son.

Odio esto y aquello.
Las estructuras,
los cambios
(espero el cambio)

Odio lo orgánico.
Lo que vive y muere.
Lo que perdura en el tiempo
y se detiene.

Odio odiar tanto,
odiar lo odiado
lo no inventado,
el destino taimado
Y por sobre todo
odio hacer como que si
Y no.